Recibos que llegan con retraso.
Letras del futuro. Canciones apoteósicas de la nada, del sinsentido.
Intento de:
Una persona especial, por el juego que me da (o dió), por las miradas, por los juegos, por la tentación, por las casualidades, por el hablar sin mover un ápice de nuestro cuerpo, por hablar desnudos, por hablar gimiendo, por las horas infinitas de sexo, por el placer, el que doy, el que recibo, ¿es acaso sólo sexo?. No. No lo sé, pues en el fondo me jode. No puedo ser sincera, no quiero, simplemente es eso, vivir a media luz, huir, no dejarme querer, querer que me abracen. Abro de par en par las puertas, y sale el pasado, salen los miedo
s y las caras ocultas, ésta soy yo, ¿para qué?. Egoístas, testarudos, orgullosos, dos frentes de batalla dentro de la misma cama, tornados que arrasan el tablero, desnudos, dos reyes, dos reinos, dos mundos. Y a tí te da igual. Recogemos el tablero y hasta luego. No hay pacto, no hay final, la batalla se reanudará.
Se finge un acuerdo, se rompe en secreto, se acepta un trato, nadie está contento, se aprovechan las cláusulas del mismo, desilusión. Se discute, se pacta, se
engaña, a sí mismo. Me engaño, a mí misma. Sexo, placer, silencio, despertar, hasta luego. Vuelta a empezar. Sentimientos desmesurados, descoordinados, más perdidos que vivos.
No me gusta que las cosas se den por hechas o sabidas, me gusta que la gente me pregunte, que´opino, qué quiero, qué no. No me gusta la indecisión, tampoco la mía. No me gusta dar más.
Me gustan los detalles.
Más perdida que viva.
Estas cosas nunca me pasan sola, por eso lo evito, por eso te evito, te evité, os evitaré, porque dentro de la simplicidad de estar bien, se ve que soy muy complicada. Quizá si no sintiese, ni padeciese, ni me importara, ni valorara, ni conociese, todo sería más fácil.
Porque no quiero una vida corriente, ni un amor civilizado, pero tampoco quiero la guerra a cada rato.
No me quiero conformar ni aceptar ni asentir ni consentir.
MILITIA AMORIS
Tenemos las misivas del naufragio de este amor perdidas entre las sábanas.
Un par de fusiles que apuntan en doble dirección.
Decirnos adiós nos mata,
violarnos así va contra el perdón.
No queremos treguas ni edenes
ni estaciones, ni andenes.
sólo aproximarnos a la tierra de nadie que nos presta cualquier rincón
del frente de batalla en el que devino esta casa.
Las pieles se evaden temiendo la invasión del contrario...
y resta el cuerpo
y el sudor...
M.S.C.
Año 200?
